“Đầy tháng cháu ngoại, thầy cúng con rể bỗng làm 1 việc khiến cả họ nhà vợ gào khóc bỏ chạy”

Tôi phản đối đến cùng chuyện con gái tôi lấy một người đàn ông dân tộc, làm nghề thầy cúng trên vùng cao.
Tôi là cán bộ về hưu, vợ tôi là giáo viên. Bao năm nuôi con ăn học đàng hoàng, không phải để nó gả vào cái nhà heo không có chuồng, gà không có lồng, chồng lại suốt ngày áo chàm thắp hương khấn vái.

Nhưng nó yêu. Và nó cưới.

Tôi cay đắng không dự cưới, chỉ lặng lẽ gửi vàng và dặn một câu: “Nếu con khổ, đừng cố chịu.”
Một năm trôi qua, con gái sinh cháu đầu lòng. Tụi nó quyết định tổ chức lễ đầy tháng dưới quê chồng, mời cả hai bên nội ngoại về chung vui.

Dù còn giận nhưng tôi thương cháu, nên gật đầu đi. Cả họ nhà tôi khăn gói lên núi.

Căn nhà sàn đã được sửa sang, treo đèn lồng rực rỡ. Con rể tôi – vẫn bộ áo cúng ấy – tiếp đón đàng hoàng, lễ phép, chào từng người một.
Tiệc tùng xôm tụ, ai cũng dần xóa bỏ khoảng cách.

Đến giữa buổi, nó đứng lên, nói lớn:

“Hôm nay không chỉ là lễ đầy tháng, mà còn là ngày tôi muốn trả lại một món nợ cho gia đình vợ!”

Cả nhà quay lại nhìn. Mặt nó nghiêm lại. Nó bày lễ, thắp nhang. Mọi người nghĩ nó làm nghi thức cúng tổ tiên.

Nhưng không.
Nó lôi ra một chiếc hộp gỗ cũ, mở ra… bên trong là tập giấy tờ và một chiếc nhẫn nam bằng vàng.

“Cách đây 30 năm, cha tôi từng bị người ta đổ oan ăn trộm khi làm thợ phụ xây nhà cho một gia đình dưới xuôi. Ông ấy bỏ trốn, bị truy đuổi, suýt mất mạng.
Người đổ oan cho ông… chính là bố vợ tôi!”

Tôi ngã quỵ.

Nó quay sang tôi, không giận dữ, chỉ nói rành rọt:

“Tôi học nghề thầy cúng từ nhỏ là để theo dấu những thứ không ai muốn khai. Tôi tìm được bức thư tay cha tôi để lại trước khi mất – cùng chiếc nhẫn này – thứ từng bị mất trong vụ việc năm đó.
Tôi lên núi, tôi học, tôi sống tử tế – chỉ để một ngày được đối mặt với ông và nói: tôi không cướp con gái ông, tôi trả lại danh dự cho cha tôi.”

Cả họ nhà tôi chết lặng.

Một bác họ tôi gào lên, chạy khỏi sân. Mấy người họ hàng ngồi phía sau cũng bật dậy, tái mặt.
Vì họ biết — chuyện năm xưa là thật. Làm lớn, giấu nhẹm, tưởng chôn theo thời gian.

Tôi cúi đầu. Không nói nổi một lời.

Con rể tôi tiến đến, đặt tập giấy tờ và chiếc nhẫn lên bàn lễ. Rồi bế cháu ngoại lên, giơ cao giữa sân:

“Hôm nay tôi là một người cha. Và tôi muốn con tôi lớn lên không phải gánh nợ oan như ông nội nó!”

Bạn có muốn tôi viết tiếp phần hòa giải – hàn gắn – khép lại đầy cảm xúc, hay bạn muốn hướng câu chuyện rẽ sang chiều hướng đối đầu – vạch tội – bi kịch gia tộc?

You said:

viết câu chuyện này cho hấp dẫn Con gái tôi báo lấy chồng là bác sĩ từ thiện Tây Nguyên về Thanh Hóa để mở phòng khám miễn phí nào ngờ đến ngày cưới mới ngã ngửa khi ‘phòng khám’ không có bác sĩ mà bên trong toàn là…

ChatGPT said:

Dưới đây là phiên bản câu chuyện được viết lại với nhịp điệu cao trào – hấp dẫn – cú twist bất ngờ, mang màu sắc xã hội – hiện đại – không ma mị như yêu cầu:

“Con gái tôi báo lấy bác sĩ từ thiện, đến ngày cưới mới phát hiện ‘phòng khám’ không có bác sĩ mà bên trong toàn là…”

Con gái tôi là giảng viên đại học, xinh đẹp, có học thức, chưa bao giờ để tôi phải phiền lòng.
Một hôm nó gọi điện về:

“Mẹ ơi, con quen được một người đàn ông tuyệt vời – anh là bác sĩ từ thiện đang công tác ở Tây Nguyên, sắp chuyển về Thanh Hóa mở phòng khám miễn phí cho người nghèo!”

Tôi nghe mà mát ruột. Thời nay còn ai vừa có tâm vừa có tầm như thế?

Tôi ngỏ ý muốn gặp mặt thì nó bảo:

“Ảnh bận lắm, lo dọn cơ sở mới ở vùng quê Thanh Hóa. Mẹ cứ tin con.”

Chưa đầy 2 tháng sau, nó báo cưới gấp. Gia đình tôi hối hả chuẩn bị, chỉ mong con gái tìm được người đàn ông tử tế.

Ngày cưới, nhà trai chọn tổ chức tại chính “phòng khám mới” mà chú rể chuẩn bị khai trương ở một xã vùng sâu Thanh Hóa. Cả họ nhà tôi khăn gói vào tận nơi, lòng ngổn ngang tò mò và háo hức.

Nhưng đến nơi, tôi sững người.

Tòa nhà cấp bốn, sơn vôi loang lổ, bảng hiệu treo lủng lẳng:

“Trung tâm sức khỏe cộng đồng – khám chữa miễn phí”

Không có lấy một bóng áo blouse. Không y tá, không bệnh nhân. Mà bên trong… không có giường bệnh, không có thuốc men, không một thiết bị y tế nào cả.

Chỉ toàn… giường tầng, ổ điện, và máy quay giấu kín.

Tôi hoảng hốt đẩy cửa vào phòng trong — nơi mà con gái tôi được gọi là “phòng hậu phẫu”.
Cánh cửa vừa mở ra, một đám thanh niên ăn mặc hầm hố giật bắn người, vội gom thiết bị, kéo rèm che máy quay.

Mặt chú rể khi ấy căng như dây đàn. Một người già trong họ nhà trai bước ra, lắp bắp:

“Xin lỗi… thằng này nó… không phải bác sĩ… mà là… người từng làm sản xuất nội dung livestream trá hình, từng bị đuổi khỏi Tây Nguyên vì hoạt động không phép…”

Tôi ngã khuỵu.

Con gái tôi chạy đến, mặt tái mét:

“Mẹ ơi, con không biết gì cả! Con tưởng anh ấy thật lòng… anh bảo mở phòng khám chữa bệnh miễn phí, vì từng làm từ thiện vùng sâu…”

Lúc này, công an xã có mặt. Họ nhận đơn tố giác từ người dân địa phương. Hóa ra, tấm biển phòng khám chỉ là vỏ bọc. Nơi đây từng nhiều lần bị cảnh báo là tụ điểm tổ chức livestream trá hình, dàn dựng cảnh giả để xin từ thiện, thậm chí có dấu hiệu phạm pháp.

Đám cưới tan nát ngay giữa lễ.

Con gái tôi ngồi thẫn thờ giữa sân gạch, chiếc váy cưới lấm bẩn, gương mặt hoang mang khi nhận ra người mình yêu suốt nửa năm chỉ là một vai diễn được dựng lên quá giỏi.